"Дождь"
Автор: Lika
Рейтинг: G
Жанр: лирическая драма
Права на авторство: размещение этой истории где-либо вне этого форума разрешается только с согласия автора.
- Я ухожу, - он стоял на пороге кухни, уперев руки в наличники и выбивая пальцами какой-то африканский мотив.
- Возьми ключи, - она скользнула взглядом по ладной фигуре и повернулась к плите.
- Ты не поняла, я ухожу.
Она молчала, методично перемешивая шипящие в сковороде овощи. Наверное, нужно что-то сказать. А что? Мысли метались, в голове заезженной пластинкой на все лады крутилось: ухожу, ухожу, ухожу… Она развернулась всем корпусом, с размаху, с лету. Как в детстве, со скалы - в море. И так же задержала дыхание. Он смотрел в упор и ждал. Чего? Взгляд заметался по кухне и замер на его подбородке. Он никогда её не жалел. Он и себя не жалел, он вообще никогда никого не жалел. А может устроить скандал? Шваркнуть сковороду об пол, забрызгать эти стены горячим маслом, заорать, зареветь, забиться в истерике.
Она подняла сухие глаза и сняла фартук.
- Иди.
Он постоял, словно еще не веря, развернулся и вышел.
И что теперь? Куда? Зачем? Она подошла к бару, плеснула коньяка. Потом еще. Какой-то бледный вкус. Неужели выдохся? Девочка по радио пела: "Я за ним, извини гордость…". Рука взметнулась, и на стене расплылось темное пятно, осколки бокала посыпались на пол, на стол, на свеженарезанный хлеб.
Вот так! Всё к чёрту! Ужин, любовь, овощи эти дурацкие! К черту. Она размазала слезы и хлопнула дверью. На улице шёл дождь. Она любила дождь. Его монотонный тихий голос и мысли, которые он рождал…
Вокруг сновали, спешили люди. Им было куда спешить, их кто-то где-то ждал. А дождь мешал им, раздражал и заставлял двигаться быстрее. Она шлепала по лужам, подставляла небу лицо и вспоминала другой дождь. Тогда она тоже плакала. Она всегда плакала только в дождь. Потому что можно не прятаться, не утирать слезы и ничего никому не объяснять. Например, что тебя не надо спасать…
Он тогда не поверил. Или просто решил, что спасать - надо. Он всегда и всё решал сам. Она вспомнила, как неловко ткнулась носом в его куртку, втянула запах табака и отскочила в растерянности. Как попыталась извиниться и тихонько вернуться в дождь. Он преградил дорогу, и она снова уткнулась в куртку. Чувствуя как холодит под ложечкой ненавистная тень опасности, она вздернула подбородок и, глядя в спокойные серые глаза с вызовом сказала: "Вы мне не нравитесь". Он унизительно медленно оглядел её от кончиков заляпанных грязью туфель до свисающей сосульками чёлки и ответил: "Вы мне тоже". Она совсем растерялась и тупо спросила: "Почему? …А впрочем, какое мне дело?"… И снова уткнулась в куртку…
Она никогда за ним не успевала. Он неожиданно уезжал и так же неожиданно возвращался. Теребил её, тормошил, яростно целовал и мгновенно превращал её устаканенную жизнь в хаотичное движение секунд, минут и суток. Он тащил её в лес, скармливал комарам, знакомил с людьми в бесформенной одежде. Она обмирала от ужаса на канатке и никогда не знала что будет завтра. Это незнание нервировало её и рождало смутное чувство тревоги и незащищенности. У неё было правило: не требовать, не заставлять и не зависеть. И она не требовала. И не делилась. Ничем. Особенно страхами и проблемами. Так было проще. Так она могла предвидеть завтра… Он злился и долго курил ночами…
Дождь стекал по щекам и хлюпал в туфлях. Сейчас она завернет за угол и пойдет домой. Соберет осколки, сварит кофе и не оставит ни одной фотографии. А потом будет завтра. Чёткое, ясное и предсказуемое до тошноты. Железобетонное завтра, где всё понятно и незыблемо: любимая работа, уютный дом и надежный не Он. Капли плюхались в лужи: не Он, не Он, не Он. А глаза? Не Он… не Он… не Он… А руки? Не Он…не Он… не Он… А дышать?
Она почти бежала. А если как в детстве? А если снова шагнуть? "Я за ним, извини гордость…". Права девочка. К чёрту гордость. Зачем ей гордость? Дождь зачем? Зачем эта пресловутая осторожность? Сгореть, пропасть, шагнуть и уйти под воду…
Она завернула за угол… и привычно уткнулась в куртку…
